SEGNALAZIONE: (S)compost (Poesie scomposte) di Vincenzo Iennaco



Titolo (S)compost (Poesie scomposte) 

Autore Vincenzo Iennaco 

Editore PlaceBook Publishing 

Collana Gli Ippocampi 

Genere Poesia 

Pagine 106 

Data uscita 25 febbraio 2021

Prezzo 10.40 E (cartaceo) 4.90 E (kindle) 0.00 E (kindle unlimited) 

Disponibile su Amazon 

Link acquisto: https://www.amazon.it/S-COMPOST-Poesiescomposte/dp/B08XLCBH2R/ref=tmm_pap_swatch_0? _encoding=UTF8&qid=1615905290&sr=8-6 


Sinossi 

Una raccolta di poesie eterogenee per stile e umori (e le mie contraddizioni), suddivisa in quattro sezioni: anima minima dove trovano spazio i brani più personali; (s)compost in prevalenza permeata da un umore cupo, a volte malinconico e altre a rasentare il nichilismo. Il titolo della sezione del resto gioca sul giro di parole tra il compost (a cui si riduce la vita) e la scomposizione dei brani dove il primo o l'ultimo verso è stato eluso e fa da intestazione al brano; intermezzo comprende i brani più leggeri e i puri divertissement, malgrado una certa vena caustica e provocatoria. È la sezione più varia anche a livello formale, si va dal rap al sonetto caudato, dal registro colloquiale a un manierismo volutamente ricercato (ora per provocazione ora per autoironia); frattaglie infine vede ricomparire gli umori cupi che, a quanto pare, hanno il sopravvento sul mio "poetare". Estratto libro pelo e contropelo di schiuma e pennello spettro allo specchio seguo gli spigoli del volto nella rasatura il lieve carezzar di lama affilata su questa mia pelle riposata eppur stanca scia lieve o lametta sul bianco manto e non seguire il filo tagl/iente dei miei pensieri ora canonica solito bar solito caffè corretto news colazione pesante abluzioni di quartini e attacca il coro le Lamentazioni titillar di manovelle nel far squillar campane del sangue e del corpo di un Cristo morto le spine grondano ebbrezze e sputar di sentenze solo l'accidia non ammazza bollettino meteo il bicchiere di latte in frantumi il frollino rimasto ormai orfano ben stretta la sciarpa al collo non scalda ho la sinusite al cuore e sputo sangue cerco spigoli dove raccogliere l'acqua piovana [intemperie mete-oro-logiche] e lacrime di stelle su statuine segnatempo senza più tempo né scampo solo scampoli d'intenti e trampoli traballanti

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